Там, куда, ни за что не доехать на тачке,
Где пригоршнями пьют заповедность реки,
Там творят чудеса без рекламной раскачки
Чудаки, чудаки, чудаки, чудаки.
Хорошо, если есть лист тетрадный в заначке,
Если нет, то и так они пишут стихи
На газетном клочке, на разорванной пачке
Чудаки, чудаки, чудаки, чудаки.
И когда их слова превращаются в песни,
Не могу не остаться на этой волне,
Ведь никто никогда не споёт интересней
О тебе, обо мне, и чуть-чуть о себе.
О далёкой звезде иль дырявом кармане
О земном иль возвышенном пишут они
Но о чём бы не пели певцы на поляне,
Песни их о любви, о любви, о любви.
И простуженный голос потёртой гитары
Задаёт нужный ритм из под лёгкой руки.
Здесь за музыку слов не берут гонорары.
Чудаки, чудаки, чудаки, чудаки.
День за днём на бегу набивая болячки,
Отдохнуть бы, забыться у этой реки,
Где поют просто так без рекламной раскачки
Чудаки, чудаки, чудаки и чудачки,
Чудаки, чудаки, чудаки и чудачки.
| 
